Город мой
Нина Тихомирова2
Край лесной, моя вторая родина,
ширь полей и золото лугов,
старый дом, колодец и смородина
аромат укропа и цветов –
это всё родное до слезиночки
на слегка заплаканном окне,
липы в ряд, дорожки и тропиночки,
как живые, радуются мне.
По широкой и песчаной улице
пробегусь, как в детстве, босиком.
Пусть глаза еще раз полюбуются
городом, в котором мы живём.
Не сразит своими небоскрёбами,
освещением не удивит,
но зато рекою и чащобами
очарует и обворожит.
Город мой, российская глубиночка,
реже слышит крики журавлей,
но не села ни одна пылиночка
на его влюблённых в жизнь людей.
На Руси есть города былинные,
в них чудес немало и красот,
но в моём, где даже сны старинные,
каждый ветлужанин - патриот.
Деревянный, в кружевных наличниках,
православный, гордый, трудовой,
двести лет он проходил в отличниках,
самый задушевный город мой.
На твоих травой поросших улицах
с прямоезжим трактом посреди
рыжей масти иностранки-курицы
деловито роются в пыли.
А туманной ранью или вечером
от реки, с моста, со всех сторон
просветлённый, мягкий и просвеченный
наплывает колокольный звон.
Может, этот зов, вернувший веру нам,
может, Бог, сказать я не берусь,
подсказал, что лишь любя и веруя
возродится к новой жизни Русь.
